Je hais les professeurs de français. A différents degrés, il émane toujours d’eux – même chez les plus brillants – une indéfectible odeur de raté. Mme Jobert, avec sa tête de chèvre et ses mollets de cheval. Mme Potron, bourgeoise déclassée et apprêtée dont on devait mieux se souvenir du prénom en boite échangiste qu’en salle des professeurs. Mme Folio, qui n’avait pas besoin de Moravia pour inspirer à la fois l’ennui et le mépris. Ma belle-mère également faisait partie du clan, veule et neutre comme un dictionnaire sur son étagère. Et puis tout de même, Mme Herrero. Ou Herrera. Ou Ferrera. Enfin je ne sais plus son nom car c’était la plus gentille (ce sont toujours eux qu’on se rappelle le moins), avec son ventre rond et ses ongles corrodés d’angoisse qui ne laissaient planer aucun doute sur sa nature profonde de mère de famille (…)

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A venir.

Stéphane